Slim Harpo - I'm a king bee

el tiempo

el tiempo se expande. hay una medida que responde a sus influjos: dispersa, obedece a reglas interiores de quien sufre su rudo tacto, pues es el tiempo quien obra en contra nuestra. su natural envergadura, la del mercader, no la del padre comprensivo. ah tiempo. toco un libro cierta noche, con la esperanza de darle fin días más tarde. sin embargo, cada palabra recorrida, cada oración y párrafo me resultan tan agotadores que volver a ellos se torna difícil, como al cruzar un estrecho umbral nuestra presencia, lo cual necesariamente se repite tras un largo proceso de descanso.

Una cita de Marcel Proust

Me imaginaba, sin duda, puesto que mi pereza me había inculcado el hábito, cuando del trabajo se trataba, de postergarlo día tras día, que también la muerte podría posponerse de igual modo.

Dos poemas de Arquiloco

El mercenario lleva todos sus activos entre el pecho y la espalda. Una estocada rápida, de no más de cinco centímetros de profundidad, y los activos y su dueño —en menos de lo que dura un parpadeo— desaparecen como si nunca hubieran existido. El hecho impregna la vida del mercenario de una melancolía que ninguna soldada pueda disipar. Esa melancolía es el tema principal de Arquíloco (siglo VII a. C.), que fue mercenario toda su vida. El poema que sigue es un buen ejemplo de ello. Y lo presento aquí en mi versión.

La queja del mercenario

Me dan dentera
esos oficialillos barbilindos
que se pavonean por el campamento
con sus escudos labrados,
al aire las cabelleras
perfumadas.
Creen saber ya
todos los secretos
del arte militar.
Yo prefiero
mil veces a esos otros camaradas
chaparros, peludos y burdos,
y que recién llegados del surco
no te traicionan
en el campo de batalla.
Con sus piernas velludas
y zambas
siempre acuden si en las refriegas
te ven en apuros.
Esos camaradas,
hediondos a mierda
y a sudor, son para mí
más elegantes y bienolientes
que todos los aristócratas
de Atenas juntos.
Dame, oh Palas
Atenea, memoria
y que recuerde yo el nombre
de aquel agricultor pestilente
que me salvó la vida cuando estaba
un espartano a punto de degollarme.
Prefiero mil veces
a esos soldados chaparros
peludos y burdos,
que recién llegados del surco
no te traicionan en el campo de batalla.
Cada uno de esos compañeros,
con sus piernas cortas y zambas
es, de la cabeza a los pies,
todo corazón. ~


Autorretrato

En mi lanza
llevo ensartados panes.
Por mi lanza
escurre vino de Ismaros.
Apoyado en mi lanza,
de pie, en el alto,
sano, sereno, impasible,
como y bebo. ~

Versión y notas de Jorge Hernández Campos.
Fuente: Letras Libres.

Parto

Soy la bestia que rehuye
de su propio aliento.
La entorpecida y ciega bestia
que brotó en un cascarón de lodo.
No resisto el peso de mi cuerpo,
mis pasos no resisten
y persigo todo,
vagamente,
sin definir mi trayectoria.

(Conserva incluso el polvo una trayectoria.)

Dios me parió de espaldas
y las moscas me coronan a la sombra.

Lo bueno si es breve, dos veces bueno, según autores

La minificción es el género literario hispanoamericano por excelencia, el más inclusivo: lo practican escritores profesionales pero también muchos narradores amateurs; han encontrado en las páginas de internet, en blogs personales y colectivos, el espacio de difusión por excelencia, aunque de vez en cuando, las editoriales publican uno que otro libro o alguna antología con lo mejor del género breve.

No hay reglas en su escritura, aunque hay tres elementos básicos en toda minificción: ironía, intertextualidad extraliteraria y sentido lúdico. Puede ser tan breve que sólo requiera una, cinco o siete palabras, como la más famosa de las minificciones: “Cuando despertó, el dinosaurio todavía esta allí” de Augusto Monterroso.

Los teóricos de la minificción —como se le denomina al género en México y en otros países de América— o el microrrelato o la microficción —como la llaman en España—, es un género literario que no excede una cuartilla, se caracteriza por un gran sentido del humor, surge de manera espontánea y suele tener varias lecturas, todas irónicas.

La teoría literaria de ese género que en Hispanoamérica tiene unos 200 exponentes constantes que nutren las páginas y blogs, ha sido hecha desde esta región de habla hispana, como no ha pasado con el cuento, la novela o la poesía. Se caracteriza por un ácido retórico que disuelve las fronteras entre géneros y que lo aleja del chiste.

En México no hay encuentros nacionales, pero para 2010 Zavala planea organizar un encuentro para investigadores, estudiosos y escritores. Le encantaría que en México exista una editorial especializada en publicar minificción, como en España, donde Tule, una editorial en Barcelona, ha publicado unos 20 libros de escritores hispanoamericanos.

Muchos escritores mexicanos cultivan el género, varios han aportado breves historias. Luisa Valenzuela es una de las más reconocidas, lo mismo que Marco Denevi, René Avilés Fábila, Andrés Gallardo, Vicente Quitarte, Hernán Lavín Cerda, José Emilio Pacheco, Ana María Shua; algo han hecho Gabriel García Márquez, Mario Benedetti y Eduardo Galeano.

http://www.eluniversal.com.mx/cultura/59335.html 

yo no tengo más que las palabras

Porque yo no tengo para darte más que las palabras
y mi cuerpo que se debe a tus caricias.
Lleno mis manos con palabras pues es esto lo único que sé,
el clavo y la madera con que armo los cimientos
de la cama que ha de cobijarte.
Lleno mi boca con palabras como leche tibia, el alimento,
el agua clara con que lavaste mi pequeño rostro
tantas veces. ¿No me debo a ti, madre,
no me debo a ti que me entregaste un poco de tu aire
y susurrante, pediste que me irguiera como un hombre?
Porque él hombre se halla destinado
a saber de todas su raíces
y mis manos, y mi boca, y mis labios,
y mis ojos –la mirada–,
y mis brazos y mis piernas y mis plantas y mi voz,
todo a ti se debe, madre,
todo a ti que me tienes a tu lado
aun en la distancia, tú que conservas para mí
el abrazo promisorio,
la caricia promisoria que me cura, las palabras,
el consuelo de mi carne dolorida,
madre, y yo te amo, como el sol ama en silencio
a quienes beben de su luz,
y estás aquí, y te descubro siempre
como el más alto tesoro de mis días.

Anecdotario del poeta

3

Sentado y meditoso, con un cigarro grande, elemental como el humo que desprende aquella hoja que está a punto de ser arrebatada de su blanca faz, casi de virgen, el poeta cuenta que durante sus últimos días de universitario, preso de tareas más jugosas que los académicos deberes, tuvo a bien disponer de su talento y ejecutar en cuatro horas la titánica tarea de escribir los ensayos necesarios para aprobar la materia que versaba en copiosas biografías de autores cuyo estilo bien se había rebasado. El Queridísimo (nombre que adoptó de las multitudes que lo aclaman), vistió su ahora legendaria bermuda y su playera Libais, traída de las tierras de comercio de chapines y extrangeros aledaños. Bien sabía que sus métodos, que a ortodoxia no aspiraban, terminarían en rutina: con la compu a solas, con la mano en la entrepierna, halló no sabe cuánto placer en la pantalla y, oh prodigio de costumbre, alternó su verbo hecho de vértigo y de fuego con las hembras de la Red, cercanas cual ninguna, tantas veces añoradas, utilizadas sin rencor alguno en tanto los deberes le apretaban el pescuezo: "Es la única forma que encuentro para que el amor sobreviva en estos tiempos. La fuente del placer está dentro de ti, lector, y no lo sabes."

Joe Bataan - Latin Strut

Palabra del día

Leyendo a François Rabelais, me topé con los siguientes términos, que procedo a definir vía el Diccionario de la RAE.

albarda.

(Del ár. hisp. albárda‘ah, y este del ár. clás. barda‘ah).
1. f. Pieza principal del aparejo de las caballerías de carga, que se compone de dos a manera de almohadas rellenas, generalmente de paja y unidas por la parte que cae sobre el lomo del animal

algalia.
(Del ár. hisp. alḡál[i]ya, y este del ár. clás. ḡāliyah).
1. f. Sustancia untuosa, de consistencia de miel, blanca, que luego pardea, de olor fuerte y sabor acre. Se saca de la bolsa que cerca del ano tiene el gato de algalia y se emplea en perfumería.

amomo.
(Del lat. amōmum o amōmon, y este del gr. ἄμωμον).
1. m. Planta intertropical de la familia de las Cingiberáceas, con raíz articulada y rastrera, escapo ramoso y laxo, hojas membranosas y aovadas, flores en espiga y por fruto cápsulas triloculares con muchas semillas lustrosas y negruzcas, aromáticas y de sabor muy acre y estimulante, que se usan en medicina.

ánsar.
(Del lat. anser, -ĕris).
1. m. ganso (‖ ave palmípeda).

bizarro, rra.
(De it. bizzarro, iracundo).
1. adj. valiente (‖ esforzado).
2. adj. Generoso, lucido, espléndido.

caterva.
(Del lat. caterva).
1. f. Multitud de personas o cosas consideradas en grupo, pero sin concierto, o de poco valor e importancia. U. t. en sent. peyor.

gálico, ca.
(Del lat. Gallĭcus).
1. adj. Perteneciente o relativo a las Galias.
2. m. Med. sífilis.

secular.
(Del lat. seculāris).
1. adj. seglar.
2. adj. Que sucede o se repite cada siglo.
3. adj. Que dura un siglo, o desde hace siglos.
4. adj. Dicho de un sacerdote o del clero: Que vive en el siglo, a distinción del que vive en clausura. Apl. a pers., u. t. c. s.

Odysseas Elitys, "Verbo el oscuro"

Pertenezco a otra lengua, lamentablemente, y al Sol
...............Oculto de modo
Que los que no están al tanto de los cielos me ignoran.
...............Imperceptible
Como un ángel sobre la tumba toco en la trompeta
...............blancos lienzos
Que se golpean en el aire y se vuelven a golpear
Para mostrar algo, quizás, mis fieras saciadas hasta que
...............finalmente
Queda un pájaro marino huérfano sobre las olas.


De Elegías del Oxópetra, vía Poéticas.Com

Días de asueto

En estos días de asueto involuntario, en el que las calles albergan sólo incertidumbre, estar en casa representa un placer, un elogio y al mismo tiempo, la necesidad de redimensionar objetos que por derecho son tan nuestros. En mi caso, la lectura. Me pregunto qué diablos hago entre tantos libros, encontrando tan poco placer en ellos. Así, me dispongo a devorar el festín barroco que conservo a un costado de mi cama. Leo por lo pronto, fragmentos de la Paideia de Jaeger, soy prisionero de trabajos forzados en la lectura de tres franceses (Stendhal, Balzac y Flaubert, gracias, Dr. Martínez Torres), leo a un francés más, viejo amigo Villon, y estoy por iniciar las aventuras de Gargantúa y Pantagruel, en voz de otro francés que adquirí hace un tiempo y pocas veces he abierto en su larga estancia por my personal bookshelf. Ah, también aprendo inglés. Just a little. Y pienso que esto de la influenza me recuerda mucho al Decamerón. Y que muchos verán en mí a una putilla que se da golpes de pecho y que expresa sus deseos a partir del ocio más acérrimo.

un fragmento de odysseas elytis

Me topé con este fragmento de Odisseas Elytis, en unas copias de teoría literaria. Fue una fortuna. Es un fragmento bello y ambiguo, insertado en un texto que habla sobre la intertextualidad amorosa.

Pequeña mar verdosa de apenas trece años
Qué más quisiera yo que adoptarte
Te enviaría a estudiar en Jonia (...)
Pequeña mar verdosa de apenas trece años
Con tu cuellito blanco y la cinta en el pelo (...)
Y con un soplo de Cierzo y un poco de Levante
De ola en ola a mí tú volverías
Para yacer contigo ilegalmente
y hallar en lo profundo de tu abrazo
Astillas pétreas las palabras de los Dioses
Astillas pétreas los fragmento de Heráclito


El Árbol-luz y la decimotercera belleza (1971)


Esbozo biográfico
Fuente: Wikipedia

Odiseas Alepudeli de Panayioti (Heraklion, 2 de noviembre de 1911-Atenas, 18 de marzo de 1996), conocido por su pseudónimo Odysseas Elytis (en griego, Οδυσσέας Ελύτης -/Odiseas Elitis/), fue un poeta griego, Premio Nobel de Literatura en 1979, considerado como uno de los renovadores de la poesía griega a lo largo del siglo XX.

En el contexto de la literatura griega, pertenece a la generación literaria de los años 30 y fue distinguido en 1960 con el Premio Nacional Griego de Poesía. Es conocido, especialmente, por su extenso poema de 1959 To áxion estí (traducido como Dignum Est en su versión al español).

Su obra se conoce fuera de Grecia a través de recopilaciones que recogen, traducidos, muchos de sus poemas. Su obra incluye también traducciones de poemas y obras de teatro.

Fue miembro de la Unión Griega de Críticos de Arte y de la Sociedad Europea de Críticos, representante de los "Rencontres Internacionales" de Ginebra y del "Incontro Romano della Cultura" de Roma.

Anecdotario del poeta

2

Cuenta el poeta que, siendo de joven veinticuatro, tuvo a bien tomarse unas cervezas con la banda y de ello surgió que, pasado de copas, tuviera que pedir fiado con el dueño del lugar. Sin mayor remedio, sin trabajo, fue de lloriqueos con su madre y requirió unos centavos, a lo que ésta respondió severa: "Te doy veinte centavos, pero me devuelves el cambio. Luego te lo quedas y qué hago", a lo que poeta, con una sonrisa agridulce, respondió que bien sabía que aquella porción de plata sólo era justa para pagar su juerga y no otra cosa, y decidió dar fin a sus andanzas: preferible mucho antes pedir fiado a pedir una limosna.

Anecdotario del poeta

1

Cuenta de la ocasión que, recién despierto, aún acosado por los sueños y el desvelo, el poeta se mantuvo en la litera, y escuchó cómo en la cocina se ponía en juego la realidad de su destino: era un parásito completo y sin agallas. Y todas estas imprecaciones fueron urdidas por su propio hermano, hombre casi cuarentón, con una barriga sin mesuras (por no decir geográfica) y en extremo cobarde para hablar con las mujeres. Y era tal la fortuna (tal su falta de encontrar camino) que ambos eran parte del hacinamiento que en la casa se vivía: diez personas en un terreno que en medidas era de dos por seis y de dos plantas.

La larga perorata se alargó por más de media hora, entre la cual se enumeraron sus virtudes: lobo, ladrón, sin oficio, que sólo se la vive con la hembra, sacón, malaleche, pútrido y malparido.

El poeta, que entre sus manos la tarde anterior había tenido un ejemplar de François Villon se quedó con estos versos:

BALADA
[De buena doctrina]

Ya seas portador de bulas,
preparador de dados o tramposo,
acuñador de monedas falsas, o te quemes
como los que han sido escaldados,
traidores perjuros, vacíos de fe;
seas ladrón, que robes o pilles,
¿a dónde va lo conseguido? ¿Qué creéis?
Todo a la taberna y las mujeres.

Y creyó en ellos ver la realidad, al menos la suya sí, y cuenta para rematar que, a causa de todo lo previamente dicho, bajó a la cocina una vez las aguas se calmaron, su madre sirvió la mesa y los tres desayunaron juntos como una familia feliz. Sabido es que vida de poeta todos llevan, y no es difícil, simplemente hay que saber extraerle la mejor partida a todo. Nadie, dice para sí el poeta encanecido, nadie se detiene en detalles como estos. Simplemente se resisten y se tragan. Y ese desayuno, cuenta, fue de los que más disfrutó en su vida entera pues tuvo el agrio honor de compartir la mesa con el enemigo. Y lo mejor de todo era que no tuvo la necesidad de buscarlo como otros: compartieron, con cierta diferencia de años, el mismo vientre de la madre.

Imprecación

Llora, derrotado, si deseas.
Ve y encuentra el consuelo
entre los brazos de tu madre.
Que recoja los pedazos de tu cuerpo
y que los una, que alguna vez,
llena de paciencia, un rostro te otorgara.

¿Qué mereces para mí, sino la muerte?,
apacible te dirá, ebria como nunca de ceguera.
Quizá humedezca tu cabello con saliva.
Quizá encuentres el remedio entre sus ojos,
las pupilas que decías, que gritabas insolente
haber robado al diablo mismo,
entre el delirio de tus llamas.

Acompáñame y verás
que las obras de tu vida son escombro.
Que no mereces ver por sobre de ti la tierra,
que honor en demasía resultará el vómito el estiércol
de los hombres que humillaste,
de los hombres que tú fuiste sin saberlo.

[...]

Esperé de Dios
todas las señales.
No. No pido nada.
No exijo perdón de nadie.
De nada me arrepiento.
Todo lo perdí, todo lo tuve.
No pido perdón,
de nada me arrepiento.
Tuve el oro entre mis manos,
lo perdí, todo lo tuve.
De nada me arrepiento:

No me escupas a la cara.
No puedes negar el pan a tu reflejo.

Mácula

Sobre la hoja el cadáver de un insecto
completamente desarmado: ese cuerpo diminuto,
entidad equilibrada que compete al equilibrio
amplio y ejemplar que bien ignora,
ha perecido por causa de la yema índice del dedo
que por tarea tiene no matar,
si penetrar en veces los negros labios
de la puta -mujerzuela la llamaran-,
de señalar pie tras pie cada cual de los errores
y en los otros encontrar la más acabada forma del pecado,
los errores y las fechas que a su jornal le pertenecen
como ahora que abstraído, un dedo ajeno,
guiado por azar o por designio lo aplastó
sobre la hoja que describe la nobleza de los hombres.
Pero debe estar contento pues ha muerto
-abstraído al fin, que no inconsciente-
pues ha muerto entre las líneas,
y reposa mientras tanto en un estante
o en la más próxima repisa y es leído con amor
y con recelo, mancha impune sobre letras
que enumeran la grandeza.

[...]

No. No estoy hecho de la madera
de los grandes hombres.
Es la cobardía la mayor de mis herencias.
No. No poseo un rostro ni recuerdos,
ni soy nadie ni soy nada,
pues incluso frente a mí
la Nada merece ser nombrada.

pelos necios

atorado con la puerca tesis
aso carne un tal domingo
y me falta el recorrido de dos días
previos a la entrega. encontré para este caso
un rabioso pelo enmedio de los nervios de la res
que cruda no se opone a caer sobre las brasas:
valdría bien la pena mencionar en la teoría este detalle
"Encontrado un pelo necio entre la carne representa rebelión en un momento
en que la carne no se mueve y sin embargo ya lo hace",
bien valdría incluir este detalle,
pues más vale experimentar que morir en la academia.

un poema de César Fernández Moreno

No hay que confundir...

...el diario que estás doblando y metiendo en el bolsillo
con un perro que te asalta y muerde ferozmente

... un bizco
con un hombre de mirada poco inteligente

...un espejo
con un hombre que te mira atrás de un vidrio

... un mozo doblando una servilleta
con una mujer que viene a asesinarte


Vía Otra iglesia es imposible

[...]

Has muerto y no lo sabes.
No más sobre mis hombros
tus cadenas, no más mella.
No más otra cadena.
Padre, has muerto y no lo sabes.
Abro esta fosa tuya y no lo sabes.
Ignoras que prefiero no llorarte.
Sólo entra. Recuéstate. Descansa.

Nota

Mi padre murió dentro de casa.
Ciego de mí, sólo observaba el cuerpo de los otros.
Yo no existo. Es éste mi hogar, el de las piedras.
Y mi padre bajo una, su cadáver no florece.
Ha muerto como todos. Mi entraña no ha movido un solo dedo.

materia

Sí, mi hogar es éste, no mi refugio, no mi llanto.

Este trozo de banqueta, los gargajos,
la correcta forma de trocar el himen del asfalto con las suelas,
leche hirviendo en la garganta primeriza de una puta en manzanares.

Sí, esta es mi casa y no hay frutos, sólo piedras sin memoria.

Espejo

Con el calendario de tu vientre mido el tiempo.
Emanan las hormigas de mi cuerpo
te devoran, somos uno solo con la tierra
soy tu espejo.

un poema de jorge fondebrider

Un editor

Si me va bien,
el tiempo te pondrá en la nota al pie de este poema,
o en la mención que al pasar haga algún crítico
que quiera impresionar en un congreso.
Pero si sale todo mal, vas al olvido.
En uno y otro caso seguís siendo
el mismo hijo de puta.


Vía Periódico de poesía

Canta

Canta. Como el prisionero canta. Sólo estando vivo cantas.
Sólo así la fábula del corazón hecho pedazos ya no existe:
encuentra trozos suyos en la pupila de los otros que lo escuchan con su tacto
y rememora: aquello mío que ya fue regresa por ahora,
aquello mío que ya fue retorna en cicatrices
y así la fábula del roto corazón ya no persiste:
está en los otros, su aire está en los otros y se marcha.
Estando vivo ya se marcha. Y el camino le devuelve cada parte de su rostro.

(apunte)

para adán una manzana rota por los años.
para adán una mirada fútil, que retorna.
entregado muerde el fruto y nada espera.

(ha conocido muchos cuerpos a lo largo de su exilio.)

Herencia

Es la cobardía la mayor de mis herencias.
Convalezco. Frente a todos convalezco.
Mis órganos perdieron la oscura voluntad que los describe.
Y la mirada turbia, aquella piedra,
rompe la quietud del mismo estanque.

¿Por qué insiste, diáfana en su hambre y su contorno,
por qué insiste en penetrar el mismo espejo,
hacerse líquida de abismos?

Palabras del día

Combatiendo el mal de la improvisación literaria y la ignorancia supina, esta nueva sección del Estudio vespertino nace de la lectura del texto "Josu Landa sobre Lapis Aurea", publicado en Círculo de poesía. Landa, de una riqueza léxica notable y que maneja la pluma de una manera elegante, emplea diversos términos que para mí resultan desconocidos y cuya revisión lleva a comprender en su complejidad el desarrollo del texto en cuestión. La lectura es un ejercicio constante, y el cultivo de nuestro propio léxico es una tarea aún más demandante. Recuerden, si tienen dudas, recurran al tumbaburros electrónico de la Real Academia de la Lengua Española. No sean conchas, lean, NO IMPROVISEN.

pergeñar.
(De pergeño).
1. tr. coloq. Disponer o ejecutar algo con más o menos habilidad.

poder fáctico
1. m. El que se ejerce en la sociedad al margen de las instituciones legales, en virtud de la capacidad de presión o autoridad que se posee; p. ej., la banca, la Iglesia, la prensa.

larvado, da.
(De larva).
1. adj. Dicho de un sentimiento: Que no se manifiesta abiertamente.
2. adj. Med. Dicho de una enfermedad: Que se presenta con síntomas que ocultan su verdadera naturaleza.

lábil.
(Del lat. labĭlis).
1. adj. Que resbala o se desliza fácilmente.
2. adj. Frágil, caduco, débil.
3. adj. Poco estable, poco firme en sus resoluciones.
4. adj. Quím. Dicho de un compuesto: Inestable, que se transforma fácilmente en otro.

Páramo

Una rama sumerjo entre las grietas.
¿Quién fecundó al árbol que ha nacido
debajo de la roca?

¿Quién fecundó a la roca?

La caída

He tenido oportunidades en la vida
pero siempre apuesto por lo mismo:
tropezar cuando una mano se me otorga.

Raíces

No eres mejor ni peor
por estar conmigo.
Te quiero lo mismo
que a una planta.

El sol te da de frente
y tú resistes.

La noche te arrebata
y nunca te estremeces.

¿Qué será la lluvia,
qué será de una tormenta
entre nosotros?

Espectador

Me pregunto si leer un libro te hace grande.
Si la grandeza depende de lo grueso del volumen.
Compartimos la mesa platicando de lo mismo:
aquel es grande pues ganó el premio de los premios
y gracias a esto podemos conocerlo.
Ése hombre habla de la guerra,
habla sin temor del estiércol, la basura,
de la mierda que vivimos por culpa de la crisis.
Y en esas charlas-borracheras
yo siempre soy el otro,
el eterno espectador y escucha,
yo soy los demás, yo lo ignoro todo,
soy el idiota simple, que acepta todo
y a pesar del asco nada regurgita.
Me pregunto si saberlo todo te hace grande,
si hablar mientras la copa fluye
alcanza a ser una verdad irrefutable,
si en verdad lo ignoro todo y mis palabras.

fragmento

Comprender quisiera lo que pasa,
el silencio, por qué, viene de pronto
por qué, sus bellos órganos
caben no en mis manos...
huir no es propio de las piedras
sino gestar su beso en la semilla

[...]

Tu cuerpo es mi metáfora.
Mediríamos el tiempo
con el calendario de tu vientre.
Deseamos llegar al cielo juntos
y el cielo mismo es un incendio.

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Por si se quieren apuntar...

(ojo demolido)

estás en otro polvo en otro aire
en nada merma la salud de las heridas
estás en otro aire en otras suelas
años después leyendo estos renglones
mientras la calle te devora

(el poeta reflexiona)

es increíble cómo la luz nos atropella
cómo en casa cultivas con amor tu próxima oficina
cómo tu excremento es elegíaco y te diviertes
con tu rol de ávido tornillo
y la vida te llena la cara con su negro esperma
de cómo te hallas jugando a ser gargajo
y el puente eructa tibio
su vacío

[...]

Precoz el hambre,
precoz esta grafía si no leo aún
lo que mi pasado ha escrito:

dos poemas

***

Dibujábamos un títere blanco sobre el suelo.
Lo nuestro, sutilmente, levantarlo.
-Al escribir sobre su rostro, respiraba.
Cuántas palabras necesito para que vuelva
a ser erguido, como un hombre.


***

Pienso en mi pasado
como los hombres piensan
en sus fronteras iniciales.

[...]

..........................a L.

Mi pluma hierve
a tu silencio. En cada viaje
busco devolver tu nombre
pero el fuego nos enseña
que el principio siempre
nos asalta.

Desde Campeche

Hace poco pedía cambiar de aires y heme aquí, caminando sobre el Malecón de Campeche. Por ahí me presumieron unos campechanos, amigos entrañables, que este pasaje es famoso y reconocido internacionalmente. El paseo es bastante agradable y vaya que el clima nos favoreció bastante.

Llegamos el lunes, de madrugada, con la mañana que avecinaba sobre el horizonte. Estábamos tan contentos de pisar tierra firme, que bien parecía que no del camión, sino de un barco habíamos descendido.

En el trayecto rumbo a esta ciudad, estacionados en la terminal de San Cristóbal, uno de los conductores nos advirtió que tomáramos las precauciones necesarias, puesto que nuestra ruta atravesaba una “zona de asalto”.

Alguna vez, viajando a Palenque, previo al viaje me comentaron lo mismo sobre esa parte del estado, y la angustia que padecí fue terrible, puesto que las carreteras, aparte de su estado deplorable, llenas de curvas y retenes entre otras cosas, eran el lugar preferido de cierta gente cuyas intenciones no son precisamente buenas.

Dicha advertencia, volviendo al caso, era para notificar a los usuarios que la línea de transporte nada tenía que con nuestros posibles anfitriones bandoleros, y según explicó, para que pudiéramos (sobre todo) conserva la calma en cualquier caso.

Mi compañero advirtió el drástico cambio de mi semblante, pero no era para menos. Un amigo del taller por el que asistimos a Campeche, con la poeta y periodista Lucía Rivadeneyra (excelente persona, sencilla y con un encanto particular), comentó que se reacciona más rápido a la belleza que al peligro, y quizás tiene razón.

Pero el riesgo, ante todo de cualquier tipo de asalto, causa una predisposición del ánimo que tiende a una terrible angustia: el autobús se detuvo incontables veces, e incluso la policía migratoria subió para pedir identificaciones, asunto bastante incómodo para todos.

Llegar a Campeche nos costó casi trece horas y para fortuna nuestra la advertencia no pasó a mayores. Se quedó en sólo palabras y la expresión del chofer que con sus ojos bien abiertos, media frente llena de sudor, casi susurrante, dejó en claro que nuestro viaje a Campeche apenas comenzaba y llegar íntegros era la mayor de las fortunas. Estar lejos de uno, a mitad del paraíso a veces cuesta.

[...]

Suelas nuevas y el camino.
No volveré a casa. Se es solo
en sus entrañas.

Delincuentes

Malecón

Literatura chiapaneca de ficción

Caigánle, se va a poner chido.

Bello poema y testimonio de una peda

..........................LADO A

..........................LADO B

He aquí un breve ejercicio de paleografía, con el apoyo de una institución de rango tan alto como el Petates Bar VIP. Gracias a don Willi por sacar las guamas, pero sobre todo por tener siempre en cuenta a las más finísimas personas entre su concurrencia. Este poema "de amor" fue la muestra de un ansia silvestre por cierta compañerita amiga nuestra, de la redacción vespertina. Un saludo y un abrazo para ella, ya que sin su valiosa cooperación no hubiéramos podido pagar la cuenta jeje.

Muchacha bonita prodigio de encanto
por ti mis Angustias se vallan de Luz
te quiero y te adoro de pies a cabezas
No hay otra Muñeca
más linda que tu
Te miras bonita
De pies ha cabezas
Pareces Muñeca de una apador
tus ojos de cielo
que son dos Luceros los llevo
en el alama
como una canción


Versión corregida de texto anónimo (circa año del señor de 2009)

Muchacha bonita,
prodigio de encanto,
por ti mis angustias
se [bañan] de luz.

Te quiero y te adoro
de pies a cabeza.
No hay otra Muñeca
más linda que tú.

Te miras bonita
de pies a cabeza,
pareces Muñeca
de [aparador].

Tus ojos de cielo
que son dos Luceros,
los llevo en el alma
como una canción.

Terrorismo psicológico

El Reporteño desde Zipolite

Este breve reporte atribuido al Reporteño, mejor conocido como el Pozol Pata de Chucho, que ahora le tocó visitá las costas de Oaxaca, estrictamente en Zipolite, famosa playa donde todoj pueden andar en pelota y nadie dice nada! De tocho morocho! Chido place!