Estudio vespertino

Pórtico

2011-12-14T22:44:00.002-06:00

Al pie me encuentro

hecho un ancla de latidos;

las venas se me enroscan

a la cara, víboras sanguíneas

que pretenden derribar

el húmedo muro que las llama.

Calle

2011-12-14T22:41:00.002-06:00

Esta calle no tiene diferencias.

En ella mueren las palomas

que son nuestro alimento.

Los meses pagan con pan duro

y un colchón de arena

es el mejor de los consuelos.

Templo

2011-07-27T13:33:00.001-05:00

Te elegí esa noche entre mis sueños
porque era necesario. Porque eras
la Mujer, la Digna, la única que sabe
de los templos más secretos del deseo
que alimenta cada gota de mi sangre.

lágrimas

2011-05-26T10:08:00.001-05:00

yo
tampoco
lloraría
por un imbécil
como
yo

{...}

2011-05-25T14:15:00.002-05:00

no
subestimes
el veneno
de la rosa:

el incendio
de la duda
colma
tu cerebro

al ver
que otro
ha conquistado
en tres segundos

lo que a ti
te costara
múltiples dolores

sin tener
a cambio

nada

Libramiento norte

2011-05-21T17:00:00.003-05:00

Telar

2011-03-02T10:33:00.001-06:00

Qué dulce bajarar de corazones
que buscan apagar la soledad
que los consume.

Qué dulce barajar
de nombres y ansiedades,
de hambres y derrotas que se otorgan
sin pedir a cambio nada

; pero nadie merece
este amor que me reservo.
Nadie merece tocarme,
nadie merece ver
esta belleza que me colma.

Dos momentos

2011-03-01T10:11:00.002-06:00

***

Temía que la lluvia inundara la casa. Al terminar el breve rocío matinal con que iniciara marzo, los rayos de un sol nuevo y vigoroso delataron, en la panza de las tejas, nidos de arañas y otras bestias diminutas, con las cuales estábamos a punto de cumplir un año de convivencia.

***

Mi padre no ha estado conmigo durante la mayor parte de mi existencia. Sin embargo, hemos convivido los momentos suficientes, y cada uno tiene su propia intensidad en mi memoria. Hoy llovió por la mañana. El aroma de la lluvia penetra en las ventanas del trabajo, el escritorio desde el cual escribo. Y lo recuerdo fuertemente, un olor a tierra húmeda y camino.

Él

2011-02-13T12:12:00.002-06:00

Bodegón

2011-02-08T19:15:00.000-06:00

Alunizaje

2011-02-07T11:39:00.003-06:00

Por fin encontré la función de toma en movimiento de mi camarucha. Así, realicé estas tomas en el remodelado Parque Morelos Bicentenario (el Parque Morelos, a secas, para la gente del barrio). El movimiento de los niños, su emoción proyectada entre gritos, sudor y risas limpias. La forma circular que el juego adopta después de varios minutos de observar y observar y observar.

Estudio vespertino

2011-02-06T01:45:00.003-06:00

Busco iniciar una nueva etapa del Estudio vespertino. Este blog, se dice fácil, está por cumplir su 4° aniversario de existencia. No recuerdo cómo di con el nombre (probablemente lo sepa si reviso la primera entrada), ni por qué decidí seguir con el proyecto a pesar de tantos altibajos (un mes de abundancia, varios meses de vacas anoréxicas). Hoy quiero retomar las actividades de este espacio que se ha ganado su lugar a pesar de toda circunstancia, de toda adversidad. Lo celebro tomando una Corona bien sabrosa, botellanegra y hedor incomparable.

Saludo esta nueva etapa del Estudio vespertino con un vaso de cerveza, con un puño de sal que mermo con el índice, escuchando un arpa africana y tosiendo un poco. Son meses fríos, avecina la tormenta. Pero qué importa. Yo aquí estoy de prestado y necesito disfrutar cada momento.

Así pues, les regalo esta toma del atardecer en el parque Morelos, tan querido mío, de mi rumbo. La toma es de Karla Velasco, mi fotógrafa, que ahora vive entre coletos. Karlita, se te extraña. Joder, este atardecer fue memorable.

domingo

2010-11-03T13:00:00.000-06:00

qué mejor manera de morir
que en una pista de carreras.

Viernes

2010-10-28T14:04:00.001-05:00

a.

Los viernes son para estar solo.
He dicho: Los viernes son para estar solo.

(Persigo un automóvil. Un exacto parabrisas.)

b.

/he tenido oportunidades en la vida
pero siempre apuesto por lo mismo:
tropezar cuando una mano se me otorga

c.

/he crecido por los días esperando a que la vida venga a saludarme
para que, cruzado de brazos, al fin me diga que estoy vivo

pero ahora más que nunca sé que no lo estoy,
que la contenida ilusión ahora se desborda

con qué sueño, bajo qué sueño volveré si me regalan el mañana

d.

/cuando sientas pena por el mundo
ve y refúgiate en tu canto

desde tu ventana observa
lo que pasa y cuenta te darás
que todo lleva dentro
ese grano de luz
que a todos hace falta

¿dónde estaremos el día
en que sólo respiremos
y aquello que muera a nuestro lado
nos conmueva para nada?

e.

ahora sólo visto pantalón y medio, zapatos encorvados
y dos playeras encharcadas. no tengo un coche.
no tengo suerte en el dinero. durante mucho tiempo
he vivido en una grieta pensando hasta el momento
en esa línea que me salve, y al escribir lo que ahora escribo
sé que fallé sin desearlo, que tropecé de nuevo.

Laberinto

2010-10-25T13:43:00.003-05:00

En el amor no hay reglas,
y un día apareciste en el lugar correcto
(o quizás el menos adecuado).

Ahora no sé qué responderte.
Me tienes atrapada en este laberinto.
Quisiera escapar de lo que soy
y dentro de ti perderme para siempre.

Sin embargo, no me atrevo
aunque la eternidad de este deseo
valga un solo momento.

Y ese momento es lo que somos
(o quizá nunca seremos).

Retrato

2010-10-25T11:50:00.003-05:00

Tu alma hecha de estiércol
no supera a la torpeza de tu cuerpo,
digno —en su inútil redondez—
del esfuerzo de cualquier escarabajo.
Cosa similar ocurre con tu cara
abarrotada de dinteles:
a leguas el viajero se distrae al ver
lo que tu frente anuncia con neones:
a kilómetros se nota
que eres un imbécil y lo ignoras,
acalambrado y ciego
por el puñal idiota de tu lengua.

72 horas

2010-10-25T09:33:00.003-05:00

El diagnóstico fue claro:
volvería a reencontrarla.
Tomé al tiempo —lacerada bestia—
y bauticé con pulcritud
mi cuerpo en sus aceites.
La evidencia en mis pupilas
logró desempolvar el saco y la corbata
para tales ocasiones.
(Habité de nuevo ese crujir
de los enseres olvidados.)

Presa de piel para el aceite,
mi mano reflejó el ácido perfume
que había sellado, en su caída,
el pacto del decoro.

Hecho casi un hombre en el ahora,
este reencuentro era un prodigio diferente,
un elixir, un regalo elaborado
para quien festeja un año más sobre la tierra.

Poco recuerdo de su nombre,
ahora en manos de otro rostro.
Ebrio de gestos, su cuerpo era una fiesta:
la ondulante tersura en sus cabellos,
yo trataría en el instante
de estrecharla (asirla, no lo sé),
no daría vuelta atrás
buscando una respuesta a su tropiezo,
buscaría ver al fondo de sus ojos
la mirada del animal atrapado
que no sabe si atacar o aceptar
que su fin era la trampa;
le haría (quizá) un par de peticiones,
trataría, en lo imposible,
de charlar desaforado
un par de horas con sus ruinas,
elevar una plegaria
(aunque no soy tan religioso)
y esbozar,
con la maestría que sólo la paciencia nos otorga,
un claro adiós que cumpliera todas sus expectativas.

Surtidor

2010-10-14T09:34:00.007-05:00

no ceso de pelear antes del sueño,
y de pronto su llamada me despierta.
mi cuerpo es suyo,
germen que descubre su oscura vocación
en esa tierra y se consuma;
la sal, su lento porvenir,
surca provincias de epidermis,
torna su caer en imágenes dispersas e incesantes,
que el abrazo de lo nuestro no logra curar
(ni curará).

no son heridas.

esta breve relación de los deseos no cumplidos
la sal que en su deleite labra ríos de arrebato,
es el surtidor que detiene su fluir en la pequeña muerte
que convocan la tersura el arrebato
de su piel reconocida en la penumbra.

Emilio Solano - Escribí

2010-10-12T10:07:00.005-05:00

Escribí tantas letras
en esa vieja máquina
Tantas letras vanas
tantas letras que nunca pensé
palabras que sólo escribí
Y ahora
que comienzo a escribir mis propias palabras
con mi propio ritmo
la máquina ya no tiene cinta
sus teclas desvencijadas se hunden entre mis dedos toscos
Esa máquina no tiene la culpa de mis demoras
La tardanza viene de cuando mi mundo creció
y mis caminos se salieron del pueblo.

--------
Fragmento de Resumen del entretiempo, de Emilio Solano (Guatemala, 1969).

Nube

2010-10-11T15:49:00.002-05:00

Mi hijo - Poema nahuátl

2010-10-11T12:45:00.003-05:00

En un lugar secreto
nuestros antepasados

los ancianos de rostros arrugados
y cabellos blancos
nos dejaron estas palabras:

observa largamente
sabiamente

¿es esto real?
¿es esta la verdad?

Ahora
escucha mis palabras
de buen talante

Observa las cosas
observa largamente
y sabiamente

¿Es esto real?
¿Es esta la verdad?

Así es como debes trabajar
y actuar

Eres préstamo
eres joya preciosa

sé justo
sé fuerte

Como sauce precioso
como pochotl

sé ahuehuetl

un árbol que da
gran sombra

Ten cuidado
no te burles de los ancianos
de los enfermos
de los mendigos

No los insultes
no los desprecies

Más bien humíllate
ante los dioses

sé justo
sé fuerte

No huyas del trabajo
más bien debes estar contento
de tenerlo

Crecerás alto y fuerte y
un día hablarán de ti
con orgullo

Tú cortarás la leña
tú trabajarás la tierra
plantarás los magueyes
sacarás el aguamiel

Tendrás de beber
tendrás de comer
tendrás con qué vestir

Vive limpiamente
no seas disoluto
contrólate hasta que conozcas
a la joven que los dioses
han destinado para tu esposa
pues un día amarrarás tu tilma
a una blusa y una falda
¿y ella?
¿qué tendrá para comer?
¿qué tendrá para beber?
no puede vivir del aire

Tú eres su soporte
Tú eres su águila
Tú eres su tigre

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Mi canción es un pedazo de jade. Poemas del México Antiguo. (1981). [Versión de Toni de Gerez]. México: Editorial Novaro.

Del artesano empírico

2010-10-11T12:33:00.004-05:00

Noches ha que sueño poco antes de dormir, con un librero amplio y lleno, repleto de los títulos que hace mucho que conservo y que lo hago, porque conozco poco de lo que en su interior habita. Una versión comentada de las Cartas marruecas de José Cadalso aguardan a ser revisadas detenidamente, desde aquel viaje que emprendiera de quién sabe cuál remota biblioteca particular, para tener destino similar en la mía, con la breve diferencia de que jamás lo he leído como se merece. Y esto no es privativo de este título. Ostento la severa cantidad de mil a milquinientos libros en mi colección personal, y de ellos sólo he degustado, acaso, una treintena y eso, de los volúmenes más delgados. Entonces, para mí la lectura se convierte en una deuda que por lo pronto opté por detener pretextando el orden que debería tener mi biblioteca, antes de ser devorada por el artesano empírico que soy, poeta, dicen en son de burla camaradas míos.

Jorge Luis Borges - El libro

2010-10-06T11:43:00.001-05:00

Sobre el libro han escrito de un modo tan brillante tantos escritores. Yo quiero referirme a unos pocos. Primero me referiré a Montaigne, que dedica uno de sus ensayos al libro. En ese ensayo hay una frase memorable: No hago nada sin alegría. Montaigne apunta a que el concepto de lectura obligatoria es un concepto falso. Dice que si él encuentra un pasaje difícil en un libro, lo deja; porque ve en la lectura una forma de felicidad.

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Fragmento extraído de Biblioteca Ignoria.

José Emilio Pachecho - Crítica de la poesía

2010-10-06T11:27:00.002-05:00

He aquí la lluvia idéntica y su airada maleza.
La sal, el mar deshecho...
Se borra lo anterior, se escribe luego:
Este convexo mar, sus migratorias
y arraigadas costumbres,
ya sirvió alguna vez para hacer mil poemas.

(La perra infecta, la sarnosa poesía,
risible variedad de la neurosis,
precio que algunos pagan
por no saber vivir.
La dulce, eterna, luminosa poesía.)

Quizá no es tiempo ahora.
Nuestra época
nos dejó hablando solos.

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No me preguntes cómo pasa el tiempo (1969) (p. 37). México: Era.

Leonardo Sinisgalli - Post scriptum

2010-10-06T10:03:00.002-05:00

Alguno goza en el huerto
Su hora de delicia,
Algún arrebatado
Escribe versos entre las cestas de nueces
Alguno rasca el tártaro* de los toneles
Bien abajo. A media edad
El poeta sobrevive. Su fortuna
Duró un suspiro. Un relámpago
Su gracia.

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Extraído de Otra Iglesia es Imposible, donde los invito a confesar todos sus pecados :)

Espejo humeante

2010-10-04T15:30:00.004-05:00

he pasado los días tratando de evocar la misma sensación. sentir el breve oleaje de la balsa en que me hallé tras los efectos de este elixir tan ajeno. no es vacío, sino una especie de nostalgia por el lugar que visité y sus luces. luces que no logré ver, pero que sentí en la calidez de un abrazo prolongado. era mi otro yo buscando levantar mi cuerpo herido por el humo, por el punto ciego al que dediqué varios minutos reales, horas y horas en el espacio al que acudí sin guía.

yo no hablaría de felicidad, sino de perspectiva. ver los problemas desde otro punto de tu existencia. yo vi la mirada de los otros acosándome. sentí como los otros se burlaban de mí por encontrarme en ese estado, perdido totalmente, fuera de mí sin más remedio que aceptar mi cuerpo que flotaba.

también pensé en ella, en el amor que tenemos y que ha crecido secretamente. y mi amor por ella creció de golpe. me inundó al grado de sentirme aislado en una balsa, en medio del océano.

también cumplí el deseo tan buscado de que el tiempo dejara de existir por un instante.

Uwe Kolbe - Despertar con ella

2010-10-01T13:51:00.003-05:00

Despertar con ella, ese sueño
de iniciar los días, días plenos, maduros,
que ya por la mañana derraman oro,
así como éste en el que sueño
y le digo al oro de mi ventana
por fin, cuando ella yace a mi lado, te entiendo,
cuando la abrazo, y a su respiración,
cuando mis manos, seguras otra vez
de coger algo, han de abovedarse
para coger su forma en la madrugada,
cuando los días llevan su nombre sutil
y este oro alcanza su meta.
Quiero soñar, soñar por años,
estudiar la alquimia de la luz matinal,
para que en los días que son sólo nuestros
no despierte con las manos vacías.

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Del título Fiestas secretas (2008). Una selección más amplia de este autor aparece publicada en el blog Poetas para el siglo XXI, cuyo editor es Fernando Sabido Sánchez.

El sueño del Gran Kan

2010-10-01T12:45:00.001-05:00

El Gran Kan ha soñado una ciudad. La describe a Marco Polo:
—El puerto está expuesto al septentrión, en la sombra. Los muelles son altos sobre el agua negra que golpea contra los cimientos; escaleras de piedra bajan resbalosas de algas. Barcas embadurnadas de alquitrán esperan en el fondeadero a los viajeros que se demoran en el muelle diciendo adiós a las familias. Las despedidas se desenvuelven en silencio pero con lágrimas. Hace frío; todos llevan chales en la cabeza. Una llamada del barquero pone fin a la demora; el viajero se acurruca en la proa, se aleja mirando hacia el grupo de los que quedan; de la orilla ya no se distinguen los contornos; hay neblina; la barca aborda una nave anclada; por la escalerilla sube una figura achicada; desaparece; se siente alzar la cadena oxidada que raspa contra el escobén. Los que se quedan se asoman a las escarpas del muelle para seguir con los ojos al barco hasta que dobla el cabo; agitan por última vez un trapo blanco.
—Vete de viaje, explora todas las costas y busca esa ciudad —dice el Kan a Marco—. Después vuelve a decirme si mi sueño responde a la verdad.
—Perdóname, señor: no hay duda de que tarde o temprano me embarcaré en aquel muelle —dice Marco—, pero no volveré para contártelo. La ciudad existe y tiene un simple secreto: conoce sólo partidas y no retornos.

Italo Calvino, Las ciudades invisibles.

Estatura y poesía

2010-10-01T09:58:00.001-05:00

Con regularidad suelo ser víctima de chanzas sobre mi exigua estatura, cosa que casi me divierte y conforta, porque me da la sensación de que sin ningún esfuerzo estoy contribuyendo, por deficiencia, a la pasajera felicidad de mis desolados amigos. Yo mismo, cuando se me ocurre, compongo chistes a mi costa que después llegan a mis oídos como productos de creación ajena. Qué le vamos a hacer. Esto se ha vuelto ya una práctica tan común, que incluso personas de menor estatura que la mía logran sentirse un poco más altas cuando dicen bromas a mi costa. Entre lo mejorcito está llamarme representante de los Países Bajos y, en fin, cosas por el estilo. ¡Cómo veo brillar los ojos de los que creen estarme diciendo eso por primera vez! Después se irán a sus casas y enfrentarán los problemas económicos, artísticos o conyugales que los agobian, sintiéndose como con más ánimo para resolverlos.

Augusto Monterroso, Estatura y poesía.

El universo visto por el ojo de la cerradura

2010-09-30T09:10:00.001-05:00

-Todos los días -cuenta Freddy- yo lo ayudo a preparar las tiritas de plastilina que él usa para escribir. Papel y lápiz, no usa. Él escribe grabando signos en la plastilina. Yo no puedo leer lo que él escribe. Lo que él escribe no se lee con los ojos. Se lee con los dedos.

Con él aprendí a sentir una hoja. Yo no sabía. Él me enseñó. Cerrá los ojos, me dijo. Con paciencia me enseñó a sentir una hoja de árbol con los dedos. Me llevó tiempo aprender porque yo no tenía la costumbre. Ahora me gusta acariciar las hojas, que los dedos resbalen por el lado de arriba, tan liso que es, sentir la pelusita de abajo y los hilitos como venas que la hoja tiene adentro.

El otro día trajeron a la escuela un león recién nacido. Nadie pudo tocarlo. Solamente a él lo dejaron. Y después yo le pedí:
-Vos, que pudiste tocarlo, decime cómo era el cachorro.
-Era calientito -me dijo-. Era suave.
Y me pidió:
-Vos, que pudiste verlo, ¿cómo era?
Yo le dije que era amarillo.
-¿Amarillo? ¿Cómo es el amarillo, Freddy?
-Como el calor del sol -le dije.

Eduardo Galeano, Días y noches de amor y de guerra

Sombra

2010-09-04T18:45:00.002-05:00

Eras tú, antigua,
mi preocupación.
Sí, eras tú,
sombra maltratada por un dios.

Notas (2002)

Crónica

2010-09-02T10:36:00.001-05:00

Hace tiempo, en un coctel que se ofreció tras una suerte de “feria de arte” para festejar a los chicos de reciente ingreso de una escuela como ésas, sí, de poca monta y faramalla con crayolas y papel crepe, conocí a una mujer sumamente hermosa, con quien tuve oportunidad de coincidir en la mesa donde la cena se ofrecía. Fue una cena deliciosa, atún, creo, y lechuga. Mala atención, por cierto, y vaya que a mí nadie me trata como quiera. Pero todo valió la pena tomando en cuenta la belleza de esta verdadera hembra que tenía ébano por piel, en equilibrio con el cabello recogido, el perfil más fino que he percibido por estas tierras y unas manos tentadoras, delgadas, justo como a mí me gustan. Las imaginé tomando mi miembro enrojecido y palpitante, llevándolo a la calidez de su boca, repasando una y otra vez la punta de su lengua sobre la punta temblorosa de mi glande. Sometiendo su garganta a mis embates, sin queja alguna. Deeptroath. Dahm, deeptroath. También repasé con mi saliva la delicia de sus nalgas, hechas de mármol auténtico, de una dureza indescriptible. Y de pronto sentí el rigor de sus esfínteres, e incluso sentí cómo terminé dentro suyo, en la cavidad donde empezamos, mezclada mi corrida entre saliva y gemidos leves, en un tono de softporn tipo seleccióndorada. Sólo para recordar que en ese canalcete no pasan ese tipo de películas, y que esas pelis que yo veo, que ahora cito, nada de suave tienen. Sólo para recordar que estaba frente a ella, que sólo café hirviendo me hizo regresar en mí, con el brazo en alto, como pidiendo la atención de algún maestro; durísimo y tan alto, que mi báculo rebotaba con la mesa, denotando el tic tac de mis latidos, pudiendo hacerla levitar a golpes. Vaya semental que eres, volví a decirme, vaya semental imaginario que saluda en son de despedida a la mujer del director, apenadísimo, con la entrepierna incinerada, con la mano llena de un olor viscoso y penetrante.

Un poema de Franciso Pérez "Payro"

2010-08-26T10:03:00.002-05:00

Uno en la calle

A falta de pan, comía totopos.
Se fumaba los cigarros al revés
y de vez en cuando, durante su embriaguez,
mordía los semáforos y las antenas parabólicas.
El café hirviendo no le escaldaba la lengua
ni le quemaba los labios.
Acontecía un extraño evento en él,
pues se derretía cuando la luna hacia miel.
Y cuando los charcos oxidaban el asfalto
jugaba al memorama de los rostros olvidados.
Yo no lo conozco,
sólo sé que es un indigente,
que se sienta a charlar a solas
de siete a siete.

-----------------------------------
*Extraje este poema del nuevo número de la revista de creación literaria Trajín, que amablemente llegó a mi bandeja de entrada por la mañana. La primera estrofa posee una intensidad enrarecida y por eso el rescate y esta entrada del Estudio vespertino.

Antes de la tormenta (17 de agosto de 2010)

2010-08-22T16:57:00.003-05:00

Distancia

2010-08-21T11:50:00.005-05:00

A Matza Maranto

la ciudad en la que habitas
no pertenece a estas latitudes.
reclamas mi amistad
con la misma fuerza de las manos
que se unen ante el peligro del abismo.
reclamo de igual forma los días que tuvimos,
los días que así de fácil ya se olvidan,
el vino compartido y las sonrisas
cuyo eco destrozó tantas madrugadas.
te recuerdo y te quiero
a pesar de parecer tan separados como nunca.

la distancia, bien lo sabes,
es lo que nos une.

te extraño aunque no creas.

II

2010-08-21T11:47:00.004-05:00

Winston había andado varios kilómetros por las calles y se le habían irritado sus varices. Era la segunda vez en tres semanas que no había llegado al Centro Comunal, lo cual era muy peligroso ya que el número de asistencias al Centro era anotado cuidadosamente. En principio, un miembro del Partido no tenía tiempo libre y nunca estaba solo a no ser en la cama. Se suponía que, de no hallarse trabajando, comiendo, o durmiendo, estaría participando en algún recreo colectivo. Hacer algo que implicara una inclinación a la soledad, aunque sólo fuera dar un paseo, era siempre un poco peligroso. Había una palabra para ello en neolengua: vidapropia, es decir, individualismo y excentricidad. Pero esa tarde, al salir del Ministerio, el aromático aire abrileño le había tentado. El cielo tenía un azul más intenso que en todo el año y de pronto le había resultado intolerable a Winston la perspectiva del aburrimiento, de los juegos agotadores, de las conferencias, de la falsa camaradería lubricada por la ginebra... Sintió el impulso de marcharse de la parada del autobús y callejear por el laberinto de Londres, primero hacia el sur, luego hacia el Este y otra vez hacia el Norte, perdiéndose por calles desconocidas y sin preocuparse apenas por la dirección que tomaba.

George Orwell, 1984 (cap. VIII).

Ruta 79

2010-08-18T18:33:00.000-05:00

Tres visiones de Tuxtla

2010-08-14T11:11:00.003-05:00

13 DE AGOSTO DE 2010 / SUR PONIENTE

I

2010-08-13T10:29:00.004-05:00

Y pocas cabinas más allá, un individuo suave, soñador e ineficaz, llamado Ampleforth, con orejas muy peludas y un talento sorprendente para medir y rimar los versos, estaba encargado de producir los textos definitivos de poemas que se habían hecho ideológicamente ofensivos, pero que, por una u otra razón, continuaban en las antologías.

George Orwell, 1984.

Tomas vespertinas / 12 agosto 2010

2010-08-13T10:20:00.002-05:00

4A SUR PONIENTE CENTRO 1635 HRS

Horizonte

2010-08-12T10:27:00.001-05:00

el placer visual no tiene límites

2010-08-12T08:26:00.001-05:00

Crepúsculos

2010-08-11T10:32:00.002-05:00

Llama oscura

2010-08-10T10:17:00.003-05:00

Generaciones

2010-08-08T18:22:00.002-05:00

retrato

2010-08-08T17:20:00.003-05:00

un día encontrarás
ese retrato de tus años mozos.
no tienes el portento
y de espeso sólo ostentas
el abdomen abultado,
las ojeras y las piernas
que no cumplen ni los mínimos esfuerzos.
sentado pues, contemplando
tu retrato, querrás
volver a tal edad
que resistía cualquier cosa.
Cederás entonces
al impulso de romper
aquel retrato,
de secar con lágrimas idiotas
aquello que perdiste
entre las llamas.

Amazing Spiderman

2010-08-08T13:57:00.004-05:00

Cortesía de mi sobrino, Spiderman invadió la casa y ahora parece cuidarme desde las paredes. Testigos silenciosos de las historias que se van forjando, los muros de esta casa crecen y completan el paisaje en obra negra en el que vivo, tal como la sonrisa del pequeño que pide acompañarme con alegría cada fin de semana.

Tomas vespertinas 4-6 de agosto 2010

2010-08-07T10:45:00.006-05:00

AGOSTO 6 / COLINA UNIVERSITARIA UNACH / 1934 HRS

AGOSTO 6 / RUMBO A TERÁN / 1615 HRS

AGOSTO 5 / ENTRONQUE 5A SUR 12 PTE CENTRO / 1645 HRS

AGOSTO 5 / ÁRBOL DE VERANO / 1650 HRS

AGOSTO 5 / TERÁN ENTRADA POR BULEVAR BELISARIO DOMINGUEZ / 1235 HRS

AGOSTO 4 / TERÁN / 1855 HRS

El nuevo parque Morelos

2010-08-05T19:07:00.004-05:00

19 DE NOVIEMBRE 2006 / 956 HRS

5 DE AGOSTO DE 2010 / 1615 HRS

tiempo roto

2010-08-05T15:19:00.000-05:00

una hora un tiempo roto 1510 1510
cinco de agosto falta casi nada
ya termino falta poco muy poco
1510 y 11

Uno

2010-08-03T15:28:00.005-05:00

Las cosas terminan porque no.
Todo brilla en un inicio,
alcanza un final y huye.
Suelo alcanzar el brillo del final,
huir hacia el principio
y culminar sobre la mesa
elaborando un plan sin elementos
conjeturas y caminos imposibles
/la anarquía de las cosas
/ el simplemente porque no
/ una muralla de papeles.

Tomas vespertinas / 31 de julio de 2010

2010-08-01T11:46:00.002-05:00

CASA / LADO PONIENTE SUR / 1855 HRS

BALCÓN CAFÉ FRACTAL / 3A PONIENTE-1A NTE ESQ. / 1935 HRS

Tomas vespertinas / 29-30 de julio de 2010

2010-07-31T18:34:00.003-05:00

JUNIO 30 / 1830 HRS. / JARDINES DE TUXTLA-LIBRAMIENTO NORTE

JUNIO 29 / 1755 HRS. / 3A SUR Y 14 OTE. CENTRO

libro

2010-07-04T13:33:00.001-05:00

[Estoy entre libros
junto a las palabras
a solas todo el día
—buenas o malas.
Al fin son compañía—.
Y de pronto estás tú
al pie de la mañana
frente a mí
para leerme
silenciosa,
como un libro
deshojado.]

hoja

2010-07-04T13:31:00.001-05:00

Doblé una esquina de la hoja para marcar ese poema.
El árbol dejó caer una pequeña rama poco antes de cerrar el libro.
Tal parece que ambos compartimos el otoño sin saberlo.

[...]

2010-07-03T09:43:00.000-05:00

no puedes estar a mi lado.
yo no puedo hacerte el amor como quisiera.
en tu cuerpo, de mis besos no hay impronta.
te respiro a cada instante y eres virgen
a mis brazos todavía.

cacería

2010-07-02T09:01:00.001-05:00

estás en todas partes,
en todas partes me persigues
como el aire, e incluso
soy tu presa mientras duermo.

¿a qué viene esta nostalgia,
esta amarga cacería
si el amor ya está en mis manos?

trasatlántico

2010-06-29T14:22:00.005-05:00

puedo imaginar que estás conmigo,
que logro tenerte entre mis brazos,
que puedo tomar tu cuerpo
y hacer un mausoleo con tu carne
y con tus huesos.

pero hay poco de cierto.

puedo ser libre
en lo que sueño e imagino
(sólo allí logro devorarte)

puedo ser libre y olvidar
que eres tan disímil, tan amarga,
que conservo tus recuerdos
sólo por desidia:
en fin,
aún después de todo esto,
deseo nuevamente reencontrarte.

Apunte

2010-06-28T15:59:00.001-05:00

Apunto un mar inexistente.
Apunto la lluvia que crece,
estas heridas que prologan el dolor,
que como el mar,
tienen un lugar asegurado
en esta estrofa.

nubes

2010-06-22T15:12:00.003-05:00

basta sostener los ojos para descubrir que el cielo nos acecha con sus nubes.
con su carga gris o parda, oblicua o recta, cayendo a la par del ánimo tardío.
así, beber esta mirada y recrearla resulta ser perecedero. una rebeldía más
en el entero anonimato. las aves pasan. el viento hace crujir cada cortina.
se mantiene aquella voluntad de aire que nos hace crecer como un suspiro,
que nos hace pensar en un mañana clara, aunque nada nunca sea cierto.

monocordio

2010-06-21T14:53:00.003-05:00

sólo puedo ver cómo se alzan las cortinas,
cómo el viento corre y pretende su deseo
agitar todo a su paso / y uno sólo se mantiene
a la caza de un momento libre / huye a casa
con el soplo vespertino, y uno sólo dice
la vida está en otra parte, allá afuera,
qué mierda, qué puta vida es la que toca
en este negro cuarto

ocio

2010-06-17T10:04:00.002-05:00

no me preocupa tener panza,
o que mis entradas crezcan en desmesura vil
que nada viejo en mi cuerpo se detenga
asumir las cuentas pendientes, no lo sé,
basura que acumulo por desidia
.
no, no terminaré esto enumerando las razones
por las cuales prentenderé reivindicarme.
sólo busco la queja, la queja idiota
del ocioso.

dos poemas de sylvia plath

2010-02-08T20:10:00.002-06:00

Espejo

Soy de plata y exacto. No tengo preconceptos.
Cualquier cosa que veo la trago de inmediato
Tal como es. No me empaño por amor o desagrado.
No soy cruel, solo veraz.
-El ojo de un pequeño dios de cuatro esquinas-.
Paso el tiempo meditando en la pared de enfrente.
Es rosa, moteada. La miré tan largamente
Que pienso es parte de mi corazón. A ratos la pierdo.
Rostros y sombra nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,
Buscando obtener lo que realmente es.
Luego se vuelve hacia esas embusteras, las velas o la luna.
Yo miro su espalda y la reflejo fielmente.
Ella me paga con lágrimas y agitación de manos.
Soy importante para ella. Ella viene y se va.
Cada mañana, es su cara la que releva a la sombra.
En mí ella ahogó a una chica joven y desde mí una vieja
Se alza hacia ella, día tras días, como un terrible pez.

Otra Iglesia es Imposible

Poema*

La mujer alcanza la perfección.
Su cuerpo
Muerto porta la sonrisa del deber cumplido,
La ilusión de una necesidad griega
Fluye por los papiros de su toga,
Sus pies desnudos
Parecen estar diciendo:
Hemos llegado hasta aquí, es el fin.
Dos bebés muertos hechos ovillo, serpientes blancas,
Cada uno prendido a un pellejo
De leche, ya vacío.
Ella los ha replegado
Hacia su cuerpo como pétalos
De una rosa que se cierra cuando el jardín
Se endurece y las fragancias sangran
Desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna.
La luna no se habrá de entristecer,
Allá en su atalaya de hueso.
Tiene, de todo esto, la costumbre.
A rastras crujen sombras negras.

Literaturas.com

-------------------------
*Este poema me gustó de a madres. Si alguien conoce el título exacto, rolen la info.

Hormiga

2010-01-08T18:21:00.001-06:00

Recorro con mis patas
el caudal de un antebrazo.
Segura es mi condena
anunciado el puntapié
de un gran meñique.
Imposible es olvidar
la vuelta a casa
en tanto caigo
y amortiguan mi caída
restos de la hoja
que rebosa el confesar
de mi verdugo.

Celebra funerales, patria mía,
pues mi carga colosal no me provoca
amnesia nunca de tu lastre.

Mas qué falsa es la tormenta,
el huracán de un manotazo.
Qué falso es el eclipse del destino
si es un foco el que ilumina
tal entorno
...........,.......la luz divina no
sino una luz de bajos costos.
Qué cercana es dicha angustia de volver
a perecer bajo una mano sin oficio,
bajo una mano que no es mano
sino simple mandataria sin un cuerpo
ni cabeza.

cenaré como mendigo

2010-01-06T23:25:00.002-06:00

mañana. quiero q todo esto termine y pronto. cinco años de escritura. escritura diletante. convencimientos y desilusiones. música interior pero ignorada. ígnea y madrugada. una moneda siempre al aire. músculos quebrados. manos adoloridas q no conocen la labor más noble. queja permanente. voces q rodean. voces. voces. ujum, voces. caducan? mañana. pronto. bebe pequeño, bebe. más. contiene q? contiene q? cinco años de escritura. papeles y más papeles. archivos y más archivos para qué. vuelvo a preguntar para qué. y me pica la nariz por los mosquitos q rodean mi cadáver sin futuro.

1 noche x delante

2009-12-27T23:42:00.005-06:00

[foto cortesía de oliverio. title: tuxtla gutiérrez desde el cielo de la cruz o cerro de la cruz o cerrohijodsuputamadre que me cago nos perdimos hace un par de meses con un compa.]

tengo una noche por delante, escritos que resolver para una posible publicación el año próximo. tengo bien leído el papel que me [autosugerí] corresponde: imaginario amo de las periferias, autor en ciernes, vilipendiado dos mil nueve, [jo-jo padre mío todos quisieron pisotearme y lo lograron], créome la bestia acechante que todo lo sabe, que todo lo procesa en favor suyo, en detrimento de sus tantos enemigos. lleno de mentiras para un futuro ideal y promisorio. cuento con dos vías de escape: estudio vespertino y lectorno-consumado. con muy pronto témpora, [otra] revista alternativa de poesía en internet. como si alguien se interesara. já.

Dante Reloaded

2009-08-30T00:55:00.002-05:00

Una silla, SCLC, agosto 2009

2009-08-24T11:22:00.001-05:00

Dos poemas de Arquiloco

2009-05-10T14:12:00.002-05:00

El mercenario lleva todos sus activos entre el pecho y la espalda. Una estocada rápida, de no más de cinco centímetros de profundidad, y los activos y su dueño —en menos de lo que dura un parpadeo— desaparecen como si nunca hubieran existido. El hecho impregna la vida del mercenario de una melancolía que ninguna soldada pueda disipar. Esa melancolía es el tema principal de Arquíloco (siglo VII a. C.), que fue mercenario toda su vida. El poema que sigue es un buen ejemplo de ello. Y lo presento aquí en mi versión.

La queja del mercenario

Me dan dentera
esos oficialillos barbilindos
que se pavonean por el campamento
con sus escudos labrados,
al aire las cabelleras
perfumadas.
Creen saber ya
todos los secretos
del arte militar.
Yo prefiero
mil veces a esos otros camaradas
chaparros, peludos y burdos,
y que recién llegados del surco
no te traicionan
en el campo de batalla.
Con sus piernas velludas
y zambas
siempre acuden si en las refriegas
te ven en apuros.
Esos camaradas,
hediondos a mierda
y a sudor, son para mí
más elegantes y bienolientes
que todos los aristócratas
de Atenas juntos.
Dame, oh Palas
Atenea, memoria
y que recuerde yo el nombre
de aquel agricultor pestilente
que me salvó la vida cuando estaba
un espartano a punto de degollarme.
Prefiero mil veces
a esos soldados chaparros
peludos y burdos,
que recién llegados del surco
no te traicionan en el campo de batalla.
Cada uno de esos compañeros,
con sus piernas cortas y zambas
es, de la cabeza a los pies,
todo corazón. ~

Autorretrato

En mi lanza
llevo ensartados panes.
Por mi lanza
escurre vino de Ismaros.
Apoyado en mi lanza,
de pie, en el alto,
sano, sereno, impasible,
como y bebo. ~

Versión y notas de Jorge Hernández Campos.
Fuente: Letras Libres.

Parto

2009-05-09T17:58:00.003-05:00

Soy la bestia que rehuye
de su propio aliento.
La entorpecida y ciega bestia
que brotó en un cascarón de lodo.
No resisto el peso de mi cuerpo,
mis pasos no resisten
y persigo todo,
vagamente,
sin definir mi trayectoria.

(Conserva incluso el polvo una trayectoria.)

Dios me parió de espaldas
y las moscas me coronan a la sombra.

yo no tengo más que las palabras

2009-05-07T12:51:00.001-05:00

Porque yo no tengo para darte más que las palabras
y mi cuerpo que se debe a tus caricias.
Lleno mis manos con palabras pues es esto lo único que sé,
el clavo y la madera con que armo los cimientos
de la cama que ha de cobijarte.
Lleno mi boca con palabras como leche tibia, el alimento,
el agua clara con que lavaste mi pequeño rostro
tantas veces. ¿No me debo a ti, madre,
no me debo a ti que me entregaste un poco de tu aire
y susurrante, pediste que me irguiera como un hombre?
Porque él hombre se halla destinado
a saber de todas su raíces
y mis manos, y mi boca, y mis labios,
y mis ojos –la mirada–,
y mis brazos y mis piernas y mis plantas y mi voz,
todo a ti se debe, madre,
todo a ti que me tienes a tu lado
aun en la distancia, tú que conservas para mí
el abrazo promisorio,
la caricia promisoria que me cura, las palabras,
el consuelo de mi carne dolorida,
madre, y yo te amo, como el sol ama en silencio
a quienes beben de su luz,
y estás aquí, y te descubro siempre
como el más alto tesoro de mis días.

Anecdotario del poeta

2009-05-06T21:51:00.003-05:00

3

Sentado y meditoso, con un cigarro grande, elemental como el humo que desprende aquella hoja que está a punto de ser arrebatada de su blanca faz, casi de virgen, el poeta cuenta que durante sus últimos días de universitario, preso de tareas más jugosas que los académicos deberes, tuvo a bien disponer de su talento y ejecutar en cuatro horas la titánica tarea de escribir los ensayos necesarios para aprobar la materia que versaba en copiosas biografías de autores cuyo estilo bien se había rebasado. El Queridísimo (nombre que adoptó de las multitudes que lo aclaman), vistió su ahora legendaria bermuda y su playera Libais, traída de las tierras de comercio de chapines y extrangeros aledaños. Bien sabía que sus métodos, que a ortodoxia no aspiraban, terminarían en rutina: con la compu a solas, con la mano en la entrepierna, halló no sabe cuánto placer en la pantalla y, oh prodigio de costumbre, alternó su verbo hecho de vértigo y de fuego con las hembras de la Red, cercanas cual ninguna, tantas veces añoradas, utilizadas sin rencor alguno en tanto los deberes le apretaban el pescuezo: "Es la única forma que encuentro para que el amor sobreviva en estos tiempos. La fuente del placer está dentro de ti, lector, y no lo sabes."

Odysseas Elitys, "Verbo el oscuro"

2009-04-28T00:15:00.002-05:00

Pertenezco a otra lengua, lamentablemente, y al Sol
...............Oculto de modo
Que los que no están al tanto de los cielos me ignoran.
...............Imperceptible
Como un ángel sobre la tumba toco en la trompeta
...............blancos lienzos
Que se golpean en el aire y se vuelven a golpear
Para mostrar algo, quizás, mis fieras saciadas hasta que
...............finalmente
Queda un pájaro marino huérfano sobre las olas.

De Elegías del Oxópetra, vía Poéticas.Com

un fragmento de odysseas elytis

2009-04-26T16:16:00.004-05:00

Me topé con este fragmento de Odisseas Elytis, en unas copias de teoría literaria. Fue una fortuna. Es un fragmento bello y ambiguo, insertado en un texto que habla sobre la intertextualidad amorosa.

Pequeña mar verdosa de apenas trece años
Qué más quisiera yo que adoptarte
Te enviaría a estudiar en Jonia (...)
Pequeña mar verdosa de apenas trece años
Con tu cuellito blanco y la cinta en el pelo (...)
Y con un soplo de Cierzo y un poco de Levante
De ola en ola a mí tú volverías
Para yacer contigo ilegalmente
y hallar en lo profundo de tu abrazo
Astillas pétreas las palabras de los Dioses
Astillas pétreas los fragmento de Heráclito

El Árbol-luz y la decimotercera belleza (1971)

Esbozo biográfico
Fuente: Wikipedia

Odiseas Alepudeli de Panayioti (Heraklion, 2 de noviembre de 1911-Atenas, 18 de marzo de 1996), conocido por su pseudónimo Odysseas Elytis (en griego, Οδυσσέας Ελύτης -/Odiseas Elitis/), fue un poeta griego, Premio Nobel de Literatura en 1979, considerado como uno de los renovadores de la poesía griega a lo largo del siglo XX.

En el contexto de la literatura griega, pertenece a la generación literaria de los años 30 y fue distinguido en 1960 con el Premio Nacional Griego de Poesía. Es conocido, especialmente, por su extenso poema de 1959 To áxion estí (traducido como Dignum Est en su versión al español).

Su obra se conoce fuera de Grecia a través de recopilaciones que recogen, traducidos, muchos de sus poemas. Su obra incluye también traducciones de poemas y obras de teatro.

Fue miembro de la Unión Griega de Críticos de Arte y de la Sociedad Europea de Críticos, representante de los "Rencontres Internacionales" de Ginebra y del "Incontro Romano della Cultura" de Roma.

Imprecación

2009-04-23T01:21:00.000-05:00

Llora, derrotado, si deseas.
Ve y encuentra el consuelo
entre los brazos de tu madre.
Que recoja los pedazos de tu cuerpo
y que los una, que alguna vez,
llena de paciencia, un rostro te otorgara.

¿Qué mereces para mí, sino la muerte?,
apacible te dirá, ebria como nunca de ceguera.
Quizá humedezca tu cabello con saliva.
Quizá encuentres el remedio entre sus ojos,
las pupilas que decías, que gritabas insolente
haber robado al diablo mismo,
entre el delirio de tus llamas.

Acompáñame y verás
que las obras de tu vida son escombro.
Que no mereces ver por sobre de ti la tierra,
que honor en demasía resultará el vómito el estiércol
de los hombres que humillaste,
de los hombres que tú fuiste sin saberlo.

[...]

2009-04-23T00:17:00.005-05:00

Esperé de Dios
todas las señales.
No. No pido nada.
No exijo perdón de nadie.
De nada me arrepiento.
Todo lo perdí, todo lo tuve.
No pido perdón,
de nada me arrepiento.
Tuve el oro entre mis manos,
lo perdí, todo lo tuve.
De nada me arrepiento:

No me escupas a la cara.
No puedes negar el pan a tu reflejo.

Mácula

2009-04-22T12:40:00.000-05:00

Sobre la hoja el cadáver de un insecto
completamente desarmado: ese cuerpo diminuto,
entidad equilibrada que compete al equilibrio
amplio y ejemplar que bien ignora,
ha perecido por causa de la yema índice del dedo
que por tarea tiene no matar,
si penetrar en veces los negros labios
de la puta -mujerzuela la llamaran-,
de señalar pie tras pie cada cual de los errores
y en los otros encontrar la más acabada forma del pecado,
los errores y las fechas que a su jornal le pertenecen
como ahora que abstraído, un dedo ajeno,
guiado por azar o por designio lo aplastó
sobre la hoja que describe la nobleza de los hombres.
Pero debe estar contento pues ha muerto
-abstraído al fin, que no inconsciente-
pues ha muerto entre las líneas,
y reposa mientras tanto en un estante
o en la más próxima repisa y es leído con amor
y con recelo, mancha impune sobre letras
que enumeran la grandeza.

[...]

2009-04-20T15:57:00.002-05:00

No. No estoy hecho de la madera
de los grandes hombres.
Es la cobardía la mayor de mis herencias.
No. No poseo un rostro ni recuerdos,
ni soy nadie ni soy nada,
pues incluso frente a mí
la Nada merece ser nombrada.

pelos necios

2009-04-19T16:17:00.003-05:00

atorado con la puerca tesis
aso carne un tal domingo
y me falta el recorrido de dos días
previos a la entrega. encontré para este caso
un rabioso pelo enmedio de los nervios de la res
que cruda no se opone a caer sobre las brasas:
valdría bien la pena mencionar en la teoría este detalle
"Encontrado un pelo necio entre la carne representa rebelión en un momento
en que la carne no se mueve y sin embargo ya lo hace",
bien valdría incluir este detalle,
pues más vale experimentar que morir en la academia.

un poema de César Fernández Moreno

2009-04-19T00:23:00.001-05:00

No hay que confundir...

...el diario que estás doblando y metiendo en el bolsillo
con un perro que te asalta y muerde ferozmente

... un bizco
con un hombre de mirada poco inteligente

...un espejo
con un hombre que te mira atrás de un vidrio

... un mozo doblando una servilleta
con una mujer que viene a asesinarte

Vía Otra iglesia es imposible

[...]

2009-04-18T13:19:00.003-05:00

Has muerto y no lo sabes.
No más sobre mis hombros
tus cadenas, no más mella.
No más otra cadena.
Padre, has muerto y no lo sabes.
Abro esta fosa tuya y no lo sabes.
Ignoras que prefiero no llorarte.
Sólo entra. Recuéstate. Descansa.

Nota

2009-04-17T19:54:00.002-05:00

Mi padre murió dentro de casa.
Ciego de mí, sólo observaba el cuerpo de los otros.
Yo no existo. Es éste mi hogar, el de las piedras.
Y mi padre bajo una, su cadáver no florece.
Ha muerto como todos. Mi entraña no ha movido un solo dedo.

materia

2009-04-17T15:11:00.003-05:00

Sí, mi hogar es éste, no mi refugio, no mi llanto.

Este trozo de banqueta, los gargajos,
la correcta forma de trocar el himen del asfalto con las suelas,
leche hirviendo en la garganta primeriza de una puta en manzanares.

Sí, esta es mi casa y no hay frutos, sólo piedras sin memoria.

Espejo

2009-04-17T13:09:00.003-05:00

Con el calendario de tu vientre mido el tiempo.
Emanan las hormigas de mi cuerpo
te devoran, somos uno solo con la tierra
soy tu espejo.

un poema de jorge fondebrider

2009-04-17T12:02:00.001-05:00

Un editor

Si me va bien,
el tiempo te pondrá en la nota al pie de este poema,
o en la mención que al pasar haga algún crítico
que quiera impresionar en un congreso.
Pero si sale todo mal, vas al olvido.
En uno y otro caso seguís siendo
el mismo hijo de puta.

Vía Periódico de poesía

Canta

2009-04-16T20:21:00.004-05:00

Canta. Como el prisionero canta. Sólo estando vivo cantas.
Sólo así la fábula del corazón hecho pedazos ya no existe:
encuentra trozos suyos en la pupila de los otros que lo escuchan con su tacto
y rememora: aquello mío que ya fue regresa por ahora,
aquello mío que ya fue retorna en cicatrices
y así la fábula del roto corazón ya no persiste:
está en los otros, su aire está en los otros y se marcha.
Estando vivo ya se marcha. Y el camino le devuelve cada parte de su rostro.

(apunte)

2009-04-16T14:50:00.003-05:00

para adán una manzana rota por los años.
para adán una mirada fútil, que retorna.
entregado muerde el fruto y nada espera.

(ha conocido muchos cuerpos a lo largo de su exilio.)

Herencia

2009-04-16T12:07:00.002-05:00

Es la cobardía la mayor de mis herencias.
Convalezco. Frente a todos convalezco.
Mis órganos perdieron la oscura voluntad que los describe.
Y la mirada turbia, aquella piedra,
rompe la quietud del mismo estanque.

¿Por qué insiste, diáfana en su hambre y su contorno,
por qué insiste en penetrar el mismo espejo,
hacerse líquida de abismos?

Páramo

2009-04-15T10:34:00.002-05:00

Una rama sumerjo entre las grietas.
¿Quién fecundó al árbol que ha nacido
debajo de la roca?

¿Quién fecundó a la roca?

La caída

2009-04-14T10:39:00.001-05:00

He tenido oportunidades en la vida
pero siempre apuesto por lo mismo:
tropezar cuando una mano se me otorga.

Raíces

2009-04-09T17:51:00.003-05:00

No eres mejor ni peor
por estar conmigo.
Te quiero lo mismo
que a una planta.

El sol te da de frente
y tú resistes.

La noche te arrebata
y nunca te estremeces.

¿Qué será la lluvia,
qué será de una tormenta
entre nosotros?

Espectador

2009-04-09T12:41:00.005-05:00

Me pregunto si leer un libro te hace grande.
Si la grandeza depende de lo grueso del volumen.
Compartimos la mesa platicando de lo mismo:
aquel es grande pues ganó el premio de los premios
y gracias a esto podemos conocerlo.
Ése hombre habla de la guerra,
habla sin temor del estiércol, la basura,
de la mierda que vivimos por culpa de la crisis.
Y en esas charlas-borracheras
yo siempre soy el otro,
el eterno espectador y escucha,
yo soy los demás, yo lo ignoro todo,
soy el idiota simple, que acepta todo
y a pesar del asco nada regurgita.
Me pregunto si saberlo todo te hace grande,
si hablar mientras la copa fluye
alcanza a ser una verdad irrefutable,
si en verdad lo ignoro todo y mis palabras.

fragmento

2009-04-07T14:50:00.002-05:00

Comprender quisiera lo que pasa,
el silencio, por qué, viene de pronto
por qué, sus bellos órganos
caben no en mis manos...
huir no es propio de las piedras
sino gestar su beso en la semilla

[...]

2009-04-06T20:34:00.001-05:00

Tu cuerpo es mi metáfora.
Mediríamos el tiempo
con el calendario de tu vientre.
Deseamos llegar al cielo juntos
y el cielo mismo es un incendio.

(ojo demolido)

2009-03-30T10:27:00.002-06:00

estás en otro polvo en otro aire
en nada merma la salud de las heridas
estás en otro aire en otras suelas
años después leyendo estos renglones
mientras la calle te devora

(el poeta reflexiona)

2009-03-28T13:33:00.000-06:00

es increíble cómo la luz nos atropella
cómo en casa cultivas con amor tu próxima oficina
cómo tu excremento es elegíaco y te diviertes
con tu rol de ávido tornillo
y la vida te llena la cara con su negro esperma
de cómo te hallas jugando a ser gargajo
y el puente eructa tibio
su vacío

[...]

2009-03-22T23:38:00.000-06:00

Precoz el hambre,
precoz esta grafía si no leo aún
lo que mi pasado ha escrito:

dos poemas

2009-03-17T12:00:00.003-06:00

***

Dibujábamos un títere blanco sobre el suelo.
Lo nuestro, sutilmente, levantarlo.
-Al escribir sobre su rostro, respiraba.
Cuántas palabras necesito para que vuelva
a ser erguido, como un hombre.

***

Pienso en mi pasado
como los hombres piensan
en sus fronteras iniciales.

[...]

2009-03-11T14:33:00.000-06:00

..........................a L.

Mi pluma hierve
a tu silencio. En cada viaje
busco devolver tu nombre
pero el fuego nos enseña
que el principio siempre
nos asalta.

[...]

2009-03-08T00:17:00.001-06:00

Suelas nuevas y el camino.
No volveré a casa. Se es solo
en sus entrañas.